Я вышла на улицу под влажную крышу неба и сразу же очутилась в другом мире - своём. Постоянные упрёки, недовольство моей одеждой и вкусами смылись проливным дождём, а потом были сожжены на ритуальном огне молнии. Ветер давал пощёчину природе за слишком долгое пребывание в жаркой неге, таскал деревья за волосы и кричал громом  на землю. Это я позвала его, попросила вернуться со своими законами, где главный пункт- свобода. Я упиваюсь ею, я стремлюсь к ней, я сама создаю её образ в тесноте людей. Можно летать, не отрываясь от земли телом, но, выпустив на прогулку душу, можно наслаждаться поцелуями молодого учителя, проходя мимо,  касаясь его чувств лишь взглядом и находя там отклик, можно бродить по пустым улицам с луной, протискиваясь к выходу в автобусе, можно всё, если уметь звать ветер. Сейчас мне спокойно, но грустно, как всегда, когда я начинаю думать о холодном ливне. Я нахожу там глаза моей погибшей любви, жизнь которого прервалась из-за такой стихии. В этот момент я ощущаю его присутствие, будто он вернулся, выжил, вымолил на небесах один день, чтобы узнать загар моей кожи. Я боюсь обернуться и увидеть лишь кирпичную стену, изрисованную мною ещё в детстве. Боюсь резким движением прогнать тепло воспоминаний. Но оно и без этого уходит вместе с горячими слезами, что пытаются взломать кодовый замок на моих глазах. Уходит, потому что взамен воспоминаниям является раздражение, но не связанное с ними. Это кто-то включил музыку. Глупую музыку. Тупую музыку. Не музыку вовсе, а насколько метров плёнки, от которой так и несёт слащавым запахом наживы и бредом слов. Люди заражаются таким вирусом, который опасней любого вируса болезни, потому что это не убивает, но делает огромные массы людей идиотами. Но я не заражусь такой инфекцией. Я на всю жизнь привита роком, и к тому же у меня есть лекарство: включаю плеер, и настоящая музыка шумит в моих ушных раковинах, как в морских поют волны. Пусть окружающие не понимают этого, просто это не те окружающие, чтобы понять. Пусть подруги обсуждают свой примитив, и смеются над моей идеологией, просто это не те подруги, чтобы обсуждать идеологию и смеяться над примитивом.  Пусть мир умоляет о солнце и прогоняет ветер, просто это не тот мир, чтобы уметь его звать.